"España oculta".

Cristina García Rodero, Puertollano 1949, es licenciada en Bellas Artes por la Complutense de Madrid donde, años más tarde, impartiría clases. 

En 1973 se plantea la tarea de fotografiar costumbres y fiestas por toda España; posteriormente, realiza reportajes sobre las tradiciones en otros países.

Es la primera mujer española que entró a formar parte de la agencia fotoperiodística Magnum, en 2009.

"Premiada con el Ojo de Oro del World Press Photo en 1993, la calidad de aquel trabajo catapultó de golpe a su autora y la sacó del anonimato. "Aunque se llame España oculta, habla realmente de lo que somos los españoles", opina Isabel Muñoz. "Me veo retratada en esas fotos como puedo verme en una película de Almodóvar. Cristina ha sabido sacar la magia del pueblo, sus luces y sombras, sus alegrías y tristezas, su sensualidad".

Tanto llegó a conocer los ritos y tradiciones que, sobre el papel, éstos parecen invenciones de su cámara y no lo que son: escenas de verídico fervor religioso. La autenticidad de las fotografías debe mucho a un ojo preciso, reconoce Alberto García-Alix. "Cristina es una mujer muy rápida, que hace clic-clic con la misma velocidad que la cámara". Muñoz remata: "España oculta es un trabajo sin época, con la misma fuerza que cuando se publicó"."

Recomiendo leer más aquí.

Su obra se encuentra en diversas colecciones permanentes:

Centro Reina Sofía (Madrid).

IVAM (Valencia)

MUSAC (León)

Museo de las Peregrinaciones (Santiago de Compostela)

Centro Portugués de la Fotografía (Oporto)

The Getty Center for the History of Art and the Humanities (Santa Mónica, California)

y más.

Nota: Hace tiempo que tengo "España oculta". El año pasado tuve la oportunidad de hacer esta foto, recordando su estilo, (el subconsciente trabaja por cuenta propia)...hoy la cuelgo a modo de pequeño homenaje a tan interesante mujer que no cejó en el empeño de llegar donde quería.

Medicamentos más consumidos en el mundo.

Para más información...aquí ...  aquí ...  aquí ...  aquí ... y en cualquier periódico o telediario.

Un Chip prodigioso.

He descubierto que tengo un chip prodigioso. Lo he bautizado con el nombre de Survivor porque, sin ser yo un mecanismo cualquiera, mi capacidad para desempeñar tareas para las que no he sido diseñada es sorprendente. Se esperaba de mí lo mejor del mundo; hacendosa, solícita, refinada, elegante, femenina, culta, trabajadora... Pero decidí por el camino que todos esos adjetivos, elegidos por otros, me resultaban incómodos y limitadores, así que, sin pensarlo en absoluto, me puse manos a la obra para ampliar un currículum tan de escaparate. No me resultó difícil ya que si algo sé hacer bien es observar, escuchar y utilizar el sentido común, y con estos ingredientes se puede llegar muy lejos…si además se añade un poco de imaginación, no hay problema que se atreva a plantarte cara.

Cambiar una rueda pinchada es tan fácil como preparar un buen arroz caldoso; cambiar un grifo es menos complicado que planchar bien las sábanas; utilizar un taladro no tiene más misterio que una batidora; conseguir programar el vídeo no es más complicado que iniciarse en el encaje de bolillos, por poner algún ejemplo…  

En más de una ocasión he sufrido el síndrome de Stendhal; me encanta la Música Clásica y el Pop de los ochenta; adoro los Impresionistas, tengo alma Rockera; leo Poesía y otras Literaturas...He visto todas las películas de Almodóvar, también soy Jardinera ...

Cada vez que la vida quiere matarme, me reinvento. Si fuese obligatorio elegir una religión, sería Budista. Si fuese necesaria una bandera: negra y roja. Mi color es el azul. Me salto las normas cuando lo considero oportuno y me desnudo si me gusta el guión. Difruto de la soledad y de la buena compañía, a partes iguales; me sientan igual de bien  unos zapatos planos que unos con tacón, una falda que un pantalón...de marca o de mercadillo.

Y  hasta aquí puedo pensar en voz alta porque, como dice un buen amigo, "Nunca confieses todo lo que sabes hacer" y, además, sólo hablaba de una foto de un chip maravilloso.

El humo ciega mis ojos...

... o, también, podría ser la pena esta que me ha entrado en las pestañas, enmarañándome la vista, mientras leo tu despedida y no me acabo de creer que pierdo un maestro, quizá un amigo, porque me pregunto, entre snif y snif,  ¿Quién me dirá ahora?...¡"Esa foto está torcida"!...

Desayunos que alimentan.

Relato XIII

 (el anterior)

Hacía dos horas que Luis se había levantado. Durante largo rato lo oyó trastear en la cocina; por el aire le llegaba el eco de la loza, de la puerta del frigo, el clinc o ring del  microondas.... mezclados con el aroma de café y cigarrillo, en una deliciosa sinfonía. Entreabrió los ojos  a duras penas y  se dejó  llevar por el duermevela, fantaseando con el desayuno. Se dio media vuelta estirando la sábana hasta lo alto de la mejilla, “cinco minutos más” –pensó, recreándose con los aromas viajeros que cruzaban el pasillo, y se quedó dormida sin querer.

El gritito que soltó la puerta al cerrarse, la despertó de su pereza. Se estiró como un gato deslizando los pies fuera del nórdico blanco, y se sentó lentamente en el borde de la cama mirando el despertador.

Confundida por el silencio, se dirigió a la cocina olfateando el aire.

Encontró la mesa lista para el desayuno: la taza sobre el plato, la cucharilla  a la derecha sobre la servilleta azul, el pan tostado, la mantequilla en su punto, la miel de milflores…Enfrente, una nota ocultaba el plato usado:  “Cada minuto que pasa, te quiero más” –leyó. Cada minuto que pasa, te quiero más, repetía su mente mientras contaba las miguitas y bordeaba con la mirada la gota ámbar dejada en una esquina.

Recogió con el dedo aquel corazón voluntariamente quieto y lo extendió por la superficie de los labios. Ana cerró los ojos y se relamió… “sabe a mieeel”...

Era una mañana de esas en que poco importa la meteorología porque hasta  el fluorescente de la cocina te parece un sol.

Mi gozo en un pozo.

Ayer se publicaron las votaciones del I Certamen de Relatos Erótikos, en el que servidora participaba con una cena muy íntima.

El resultado que me concierne no es digno de admiración, pero esos two points conseguidos son todo un logro teniendo en cuenta que, al final, en el fondo, por lo visto, había que hablar de sexo ...

Hoy es mi día...¡como todos los días!

 

Hoy me siento yo la mar de así...como diría Belén ¡dale al play!.

* * * * * * *

Hasta no hace mucho tiempo, año tras año, celebraba el "día de la mujer" pidiendo un día a cuenta de vacaciones. Ese día era para mí. Me levantaba un poco más tarde, desayunaba con toda la parsimonia del mundo, me duchaba a conciencia y me arreglaba como para acudir a una fiesta. El resto de la mañana me pertenecía. A mediodía mi chico me recogía para comer en cualquier sitio porque lo importante era mantenerme lejos de la cocina.
Por la tarde quedaba con alguna compañera para ir a la “mani”, y  gritar al resto del mundo ¡yo existo!. Cuando acababa, tras leer el manifiesto, acudía al punto de cita acordado durante la comida . La  cena podía consistir en algo rápido, cerca de un cine, con película  previamente pactada por decirlo de alguna manera ya que no suponía ningún problema; ambos mirábamos en la misma dirección...

(No dejo de pensar en todas esas mujeres que se sienten atadas de pies y manos, que no saben o no pueden hacer lo que les gustaría por miedo a las consecuencias; las humillaciones  de las "sombras" ajenas. En parte las entiendo muy bien. Me gustaría que comprendiesen que si tienen valor para sufrir también lo tienen para rebelarse y luchar; plantándole cara al enemigo se puede salir de la jaula. Me gustaría decirles que se diesen otra oportunidad porque la vida, tan generosa, nos las da a cada momento.)

Ya no acudo a las "manis" porque han perdido su espíritu de lucha. Me siguen importando las mismas cosas  y las defiendo cada día con la misma convicción aunque…de otra manera.

Por cierto, hoy no como en casa.

Acosada por su sombra.

"No vemos las cosas tal como son, sino tal como somos"

(El Talmud)

Primer síntoma.

 En las rebajas ya no queda nada, ni siquiera lo que no quería ni la crisis. Cansada como estaba del asfalto y de las luces de neón, decidí seguir al estornino. Siempre pasa a la misma hora. Unos cuarenta y cinco minutos después de salir el sol, salga éste o no salga, se acicala el plumaje y acto seguido emprende el vuelo hacia los campos más cercanos para buscarse la vida. Pasa el día fuera, como un trabajador a jornada completa; cuarenta y cinco minutos antes de que anochezca lo veo pasar puntual hacia su rama del parque. No falla. Es este momento del día el que me llama la atención. Si no hay pájaros de ciudad, de la misma forma que tampoco existen las plantas de interior ¿Qué empuja a un pájaro a vivir en un árbol de ciudad? ...¡Parece tan absurdo!...