Uno de tantos...

No sabría explicar el por qué  de mi atracción por el atardecer...lo observo... me llena de emociones, de sentimientos y me vacía de pensamientos.

Norma Monroe.

No. No es cierto.

Norma no se iba a dormir sólo con unas gotas de Chanel nº 5 colocadas delicadamente detrás de sus lóbulos, a modo de camisón invisible perfumando su cuerpo desnudo.

Norma se metía en la cama con un pijama de felpa con un osito sonriente, bordado en el pecho. Antes de apagar la luz, cogía un vaso con agua que la esperaba sentado sobre la mesilla de noche, tiraba del cajoncito situado inmediatamente debajo y metía la mano buscando su cajita de milagros. Con cierta torpeza, abría el tarrito guardado en el interior y lo volcaba para dejar rodar sobre la palma de la mano una de sus píldoras contra la tristeza. La dejaba caer sobre la lengua y se llevaba el vaso a los labios buscando un poco de ayuda para tragar tanta alegría. Devolvía el vaso a su sitio y se acurrucaba entre las sábanas, abrazándose con desesperación a su osito mientras rodaban por sus mejillas cristalitos de bohemia. Lloraba pensando que ella, Norma, sólo quería volver loco a un sólo hombre… el único que nunca llegó. El que la comprendería. El que sabría que detrás de su apariencia infantil y sofisticada se escondía una mujer con sentimientos, con deseos sencillos, con ilusiones, con sueños.… Una mujer de carne y hueso.

No. Norma no tenía nada que ver con Marilyn pero, a ambas, las perseguían cucarachas.

Tiramisú de limón.

Cuatro años esperándolo; sus historias, su música, su sombrero, su cigarro, su mirada de canalla... ¡Y yo con estos pelos! No podré acudir a la cita...me enteré demasiado tarde de que venía y ya no quedaban entradas. "No importa, me convencí, no podría verlo sentada en una butaca... mis pies, mis brazos y mis caderas echarían a volar y me golpearía con los reposabrazos. ¿A quién se le ocurriría meter a Sabina en un teatro?" Me encerré en mi misma durante un mes como un caracol mosqueado por haberle tocado las "antenas".

Pero, una tarde apareció Él... "Llenno"... y me dijo, entregándome un paquete:

- "No pudo ser el mismo día como marca la tradición pero...aquí lo tienes, un día después"... 

- ..."¿¿??"...

-¡"Vamos Sue, no me lo puedo creer, te digo que he comprado una casa y ni te inmutas y te pones a llorar por...un CD"!

-"Gracias Darling".

Juegos de niños.

Los niños se inventan su propio mundo en el cual todo es de su gusto e ignoran los absurdos juegos de los adultos.

Ellos no tienen pasado que les perturbe, ni futuro que les preocupe, sólo viven el presente, esa es una de las valiosas cosas que se olvidan al crecer.

Pensándolo bien...

El Pensador (Auguste Rodin 1840-1917)

...cuanto más lo pienso...más me pierdo.

Ocurren historias que no vale la pena dedicarles excesivo tiempo, ni demasiados pensamientos, ni extraordinarias emociones, y muchísimo menos implicar al sentimiento. Hay que dejarlas pasar, así, sin más. No como si NO hubiesen sucedido, porque el hecho es que acontecieron, sino como ver pasar un tren (de aquellos de vapor que hacían tanto ruido), que lo ves venir, que se acerca, que lo tienes casi encima y sabes de antemano que no parará, que seguirá su camino, que se alejará hasta perderlo de vista sin haberte dado tiempo a gesticular, dejando a su paso una estela de vapor. Forma parte de tu vida, sí, porque el vértigo de la cercanía quedó impreso en la retina pero....el vapor no dura toda la mañana y pasan más trenes a lo largo del día y, además, son eléctricos.

Curcubita pepo.

Flor de calabacín.

Podría dejarlo así, sin más...admirando la belleza...pero resulta que esta planta tiene propiedades curativas lo suficientemente interesantes como para ampliar datos a quienes estén interesados en la prevención de ciertas dolencias. El consumo de sus pipas está indicado (entre otros) en los problemas benignos de próstata. Aquí más información para seguidores de medicina alternativa.

Por cierto, la flor masculina (cerrada) es comestible; se reboza en un poco de harina , huevo y se fríe en abundante aceite. Tiene un ligero sabor amargo, diferente...Vamos que ¡está riquísima!. En Italia se consume habitualmente.

¡Hala! a sustituir las palomitas, o las chucherías, o las pipas de girasol... por las pipas de calabaza, mientras ves la "caja tonta", ahora que los días son más cortos y las noches se hacen interminables.

Un hombre de cine.

A veces la calle puede ser una gran celda represora de las palabras, de los gestos, de las miradas.

Apoyado en la marquesina del 81, no me quitaba el ojo de encima desde que me vió cruzar el paso de cebra. Me miraba, me retaba, me provocaba... "Hazlo" -me decía sin decir ni mu. Yo me hacía la loca, o la sueca (como prefieras) y Él venga a insistir, con esa mirada que gritaba "Llevo una semana esperándote, hazlo ya" "Esto....no....no puedo.....bueno, como poder,  sí que puedo...pero....no....no debo"... -pero sucumbí ¿eh?-. Metí la mano en el bolso, desenfundé a Candela y, con toda la intención del mundo puesta en el índice, hice...clic... y lo tuve que dejar...ya había perdido un autobús ;)

Único testigo.

Camuflada como estaba, detrás de una cortina translúcida, porosa a más no poder, percibía la vida que desfilaba ante sus ojos sin participar en el hervidero que suponía era el transcurrir de los días de la multitud. Sin que nadie pudiera verla, se había convertido en testigo mudo de ella misma, pegada a una ventana.

¿Cuánto tiempo hacía que no paseaba? ¿que no regalaba palabras? ¿que no miraba de frente a los transeúntes? Había perdido su alma de viajera en una habitación blanca, con una cama blanca y una mesilla blanca donde posaba, erguida, una botella de agua sin estrenar y un vaso blanco de plástico liso, y un teléfono móvil reposaba con desdén, activado en modo silencio, en stand by…quieto como un muerto…como si le hubiesen vaciado, con una sola llamada, la batería.

Una ventana a la que muchos miraban y algunos observaban como si fuese una pantalla de cinematógrafo en la que se exhibía alternativamente infortunios, paradojas, metáforas; fotogramas que pasan a toda velocidad confundiendo la retina, rayando la incoherencia…señales de algún tipo de vida, de humo no más, cuyo significado sólo ella entendía.

Una película en la que cualquier parecido con la ficción era…pura coincidencia.

Probando, probando...

Volar es tan fácil como ir en bici. Primero tuve que aprender a hacerlo (a volar, a pedalear),  porque el mundo se me quedaba pequeño.  Nadie ha dicho que aprender sea fácil pero la recompensa es segura; una vez que lo consigues ya no se olvida y, además, se convierte en una necesidad. Puedes pasar temporadas, incluso largas temporadas, sin practicar, sin embargo, cuando vuelves a hacerlo (volar, pedalear) sólo es cuestión de reencontrar tu armonía y tu voluntad...de volar, de pedalear...ni siquiera es importante no tener un destino determinado. Es más...mejor si no lo tienes porque tanto en el cielo (volar), como en la tierra (pedalear), no existen carteles con la palabra "meta".

El espejo.

Relato XI

Aquella mañana luminosa y cálida de otoño, Sole se había “caído” de la cama con un sobresalto adherido, como un camisón retorcido. Ignoraba las razones que tendría aquel rayo de sol que se había escapado del amanecer, atravesado la ventana, y la había despertado de golpe invadiendo su sueño como un desconocido irrumpiendo en su intimidad.

Le molestaban los omóplatos a dos pasos de la columna vertebral. No era un dolor al uso, ni un escozor de rozadura, era como si los poros se dilatasen poco a poco con la suavidad de un dedo perforando una burbuja. Algo semejante a lo que debe de sentir la tierra cuando germina una semilla; pierde su homogeneidad, se descoloca en un punto y formando bordes irregulares cede el espacio a un brote tierno que se va desperezando entre la turba.

Pensó que en los últimos meses se había sentido un poco rara y se preguntaba si, quizás, ello tendría algo que ver. Desde el verano su actitud se comportaba de una forma diferente; el resto del mundo se había deslizado al lugar que le correspondía, dejando en su rutina una profunda vacante.

Se aproximó mucho al espejo, contorsionándose con formas imposibles en todas direcciones pretendiendo verse la espalda. No conseguía alcanzar con la mirada los puntos objeto de su interés. Más dolorida aún por culpa de aquella sesión de yoga improvisada, retiró los ojos de su inalcanzable piel y depositándolos con considerable esmero sobre el cristal descubrió unas ondulantes pinceladas de …¡¿colores?! –se exclamó entre incrédula y maravillada-…¡¡¡estoy recuperando mis alas!!!...

Aprender.

Y uno aprende...

después de un tiempo,

uno aprende la sutíl diferencia

entre sostener una mano

y encadenar un alma.

Y uno aprende

que el amor

no significa recostarse

y una compañía

no significa seguridad.

Y uno empieza a aprender...

que los besos no son contratos

y los regalos no son promesas

y que uno empieza a aceptar sus derrotas

con la cabeza alta y los ojos abiertos.

Y uno aprende a construir

todos sus caminos en el hoy,

porque el terreno del mañana

es demasiado inseguro para planes...

y los futuros tienen una forma

de caerse en la mitad.

Y después de un tiempo uno aprende

que si es demasiado,

hasta el calorcito del sol quema.

Así que uno planta su propio jardín

y decora su propia alma,

en lugar de esperar

que alguien le traiga flores.

Y uno aprende...

que realmente puede aguantar,

que uno realmente es fuerte,

y que con cada adiós uno aprende.

Texto de:Verónica Shoffstall, el original se titula “After a While” 
y está en su libro “Mirrors and other Insults”.

Nota: La foto forma parte de "Postales del verano"...esas que al hacerlas me recordaban a alguien. En esta, me dije, Eduardo aumentaría las sombras, pero, yo  quiero esta luz.