jueves, 30 de enero de 2014

Paisaje interior.


"El verdadero acto del descubrimiento no consiste en salir a buscar nuevos paisajes, sino en aprender a verlos con nuevos ÖjÖs." Marcel Proust.


domingo, 26 de enero de 2014

Etapa en solitario.


Querido diario… Tras recorrer unos cuantos miles de kilómetros quemar otros tantos de colillas y dejar constancia en fotografías del paisaje recorrido concluyo que cierro un círculo  que en realidad nunca ha sido redondo sino que gira a toda pastilla sin que me percate de la velocidad formando anillos  excéntricos que me llevan inexorablemente por derroteros desconocidos sin cuestionarme qué me depararán ya que como todo lo nuevo no deja de atraerme pero tampoco de acojonarme porque pase lo que pase ésto también pasará y formará parte del conglomerado  como una  etapa más del camino en la que las sombras se van disipando dejando paso cada vez más a la luz  que se cuela a toda costa  por las rendijas que tejen las dudas rellenando el vacío con una relatividad general que sorprendentemente y contra todo pronóstico ha dejado intacto un núcleo condenado a ser destruido.


martes, 21 de enero de 2014

Una pinta con O' Toole.




Que en su día no rindiese homenaje al gran Peter O' Toole no significa que no lo tuviese en cuenta. Y lo hago hoy porque, como todo lo que sucede en este diario, en parte, está relacionado con algo que me sucede a lo largo de mi deambular por los días. Si este actorazo hubiese sido un hijo inglés seguro que en su necrológica lo hubiesen citado como Sir Peter O' Toole. Pero como era Irlandés se tuvo que marchar con un reconocimiento corriente y moliente. De la misma forma que tampoco le concedieron un Oscar, vaya usted a saber por qué. Porque mira que hacerle entrega de uno honorífico! Tenía que haber persistido en su deseo de no recogerlo, y hacer oídos sordos a la insistencia de sus hijos, al fin y al cabo se trataba de su vida no la de ellos; su interpretación fue lo suficientemente productiva como para merecerlo sin necesidad de compasiones. Pero ya se sabe cómo funcionan las cosas del éxito. Por mi parte, mi pequeño homenaje es confesarle que sólo recuerdo una frase de película y que ésta la pronunció Ud. en Lawrence de Arabia, en la que por cierto bordó su papel. 

Casi al principio de la cinta, antes de emprender la aventura del desierto, Lawrence juega a apurar una cerilla que se consume entre sus dedos. Cuando su compañero lo intenta y se quema, se queja diciéndole - ¡Duele!, ¿Cómo haces para que no te duela?.  A lo que el futuro mito responde:

- Lo importante no es conseguir que no duela. Es que no te importe que duela.

¡Venga, Peter, que le invito a una pinta de O' Hara en mi particular desierto!


jueves, 16 de enero de 2014

El juego en que andamos.




Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan felices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.

Juan Gelman (1930-2014)


Nota: El título de la entrada es el título del poema de Juan Gelman.


domingo, 12 de enero de 2014

Madalena.




No soy como parece, sin embargo prefiero este estado intermitente de ironía y sarcasmo, a modo de válvula de escape, antes que acabar como la tía Tola. En mi caso, todo empezó el día en que me hice el haraquiri buscando el corazón a una alcachofa: estiré con fuerza de las hojas y el cuchillo solito eligió dónde cortar. Casi todos pensaron mal al ver la herida, y  no pude convencerlos de lo contrario. Y es que meterme a cocinillas no era la ilusión de mi vida y maldigo el día en que, harta de clips, de archivos y mecanografía, se me ocurrió fantasear con una temporada en el hogar, sin órdenes sin horarios sin rivalidades, ignorando que pedía una temporada en el infierno. Mi solicitud era para una t e m p o r a d a, no para una  dé ca da. Es peligrosísimo pensar a la ligera. Cada detalle de los deseos debe ser tenido en cuenta, y recrear minuciosamente la fantasía, incluyendo su duración, el lugar y la compañía, si la hubiere. Algo así como la retahíla de las recetas de cocina. Imagina si no un exquisito arroz con bogavante, con los ingredientes de una fabada… Pues ese es el resultado, cuando no se hacen las cosas bien.  Aunque conseguí hacer unas albóndigas para chuparse los dedos, mi cabreo aumenta cada día como la masa en reposo que, en el fondo, es una calma chicha. Estoy que echo humo. Las cacerolas están consiguiendo lo que no logró mi jefe: que se me vaya la pinza. El que más el que menos sabe que la frustración lleva a la impotencia, la impotencia a la rabia, y la rabia acumulada es una olla a presión cargada de metralla que, cuando explota, nunca se sabe dónde acabará impactando. Con tanta insatisfacción por mandil parece que pase el día pelando cebollas. De acuerdo que yo no perdí un marido, pero perdí un salario fijo que es otro excelente antítodo.


lunes, 6 de enero de 2014

Muy personal.




Después de quince días de desmadre, de vaivenes sin ton ni son, de excesos, de angustia disimulada… como me he portado muuuuy bien, hoy, por fin,  puedo dedicar unas horas a lo que más me gusta:  sabinear, con todos sus riesgos y consecuencias. Además, tengo que celebrar que hacía años que no me tocaba la corona del roscón que tan bien luce sobre mi cabeza, a  juego con mis alucinaciones.


miércoles, 1 de enero de 2014

En marcha.



Brindo por la memoria sin olvido,
por la lluvia que empapa a los amantes,
por las alas del pájaro sin nido,
por los heridos, por los caminantes.

J. Sabina


Brindo por todos los minutos que tendremos por descubrir
por inventar
por escribir
por fotografiar
por compartir
por vivir
por delante