Todo listo...

...para terminar, y para volver a empezar... así es sucesivamente.
Ya sabes; La fiesta se esconde en las burbujas, en los desafíos,
en los pliegues  formados por cada latido del corazón.
¡Brindemos!

Carta a un dios desconocido.

     Estimado Dios:

    Tú no me conoces porque es la primera vez que contacto contigo. Verás... yo no creo en ti, pero el hecho de que mucha gente lo haga me anima a probar suerte. En realidad no quiero pedirte algo sólo para mi pues la vida ha sido generosa conmigo; por arte de birlibirloque, en cualquier momento suele aparecer a mis pies algo útil o algo secretamente deseado. No voy a ser tan necia de pedir la paz en el mundo, ni pan para todos, ni cualquier otra cosa que me haría quedar muy bien, pues considero que eso sería tan fácil para ti que la petición sería una ofensa. No. Es más sencillo. Me gustaría que hicieras un poco el trabajo que le correspondería a la Justicia que debido a su parsimonia habitual, y sobre todo a su ceguera, si le sumamos los recortes en personal y las justificadas huelgas ocasionadas por culpa de los mismos, los expedientes se están amontonando como torres de babel. Esto conlleva  retraso en los fallos de sus señorías en denegar prolijas apelaciones a tanto bellaco; que condenen, y hagan cumplir íntegra la condena impuesta por sus felonías. Porque ¿sabes?, se puede vivir con menos bienestar: sin pantalla plana, sin aifon; sin ocio de calidad; sin nómina, sin tranquilidad; sin luz, sin caricias, sin besos,... incluso me atrevo a decir que sin sueños. Pero no se puede, ni se debe, vivir sin dignidad. Es así como me siento, indignada por tanta injusticia; sin Justicia desaparece la posibilidad de conseguir todo lo demás.

   Si lo que quieres saber es si me porto bien, aunque no entiendo en absoluto este requisito pues es sabido que cuanto peor es uno más éxito tiene, te diré que sí: no soy humilde pero  soy leal y solidaria,  además hago verdaderos esfuerzos por mantener a raya la espiritrompa.

     Espero que comprendas mis intenciones, y que con tu varita mágica puedas llevar a cabo mi petición de darle la vuelta a la tortilla.

     Atentamente.

     Esperanza Expósito, Ciudadana de un planeta llamado Mundo.

Mesías real.

Me pregunto si las estrellas se iluminan con el fin de que, algún día, cada uno pueda encontrar la suya. (El Principito, de A. de Saint- Exupéry)

De A. Alemany a A. Warhol.

Liza Minnelli by A. Warhol

Un año más que lo intento y ni siquiera recupero lo jugado.

Cabreada con el azar,  pensando que este fin de semana no tengo finde como tal me pongo las botas de caminar, y subida al bus de las seis, me dejo arrastrar por la marea de jubilados hambrientos de buñuelos y ajetreo mercantil. Sólo que yo sé hacia dónde me dirijo, nada que ver con costumbres ni rutinas; yo voy a una galería, a atiborrarme de Arte que es el único alimento que de verdad me nutre. Alex expone más o menos cada dos años y no es cuestión de perdérselo por nada del mundo: me gusta perderme por su realismo mágico, y navegar por sus metáforas de sueños y agua... Todas las telas me llaman la atención y las saboreo intentando adentrarme en su cabeza con esa curiosidad que me caracteriza de querer saberlo todo. He debido de preocupar a la galerista porque se me ha acercado ofreciéndome un catálogo de la exposición, y señalando al artista con la mirada, interpreto el mensaje: "Aprovecha que lo tienes aquí". Lo sé -contesto en voz alta- lo he visto. ¿Nos conocemos? - interviene él. Coincidimos en una ocasión -respondo como si me hablase dios-, en la antigua sede del Círculo de Bellas Artes donde te dije que me parecías el Llach de la pintura: y tengo una lámina y un libro firmados por ti. Me suelta sin rodeos que prefiere a Serrat; es obvio que no entiende que le estoy diciendo que ambos son, para mi, metaforistas divinos: tal vez, a estas alturas, debería haber citado a Sabina. Antes de que se congele el instante, reúno el valor suficiente para que me aclare una duda. En tu última exposición me sorprendió tu "Serie Blanca", me pareció un salto brutal que no comprendí. Bueno -responde muy tranquilo- llega un momento que uno siente la necesidad de evolucionar, y algunas cosas no se pueden decir más que con metáforas (¡dios, qué frase!), sé que es un cambio importante y, como todos los cambios, nada fácil de asimilar o entender. El trabajo evolutivo no es sencillo: trabajar los blancos creando formas con los grises tiene mucha dificultad. Soy afortunada. Después de unos minutos más de conversación interesante y minimalista, insinúo que me tengo que marchar, porque me estoy quedando en un blanco atroz que me hace tanto daño como una piedrecita en el zapato. Nos damos un apretón de manos, y salgo a la calle, con toda mi sangre en la cabeza, contenta de sentirme en el buen camino.
  

Resuelvo que el azar me tiene en cuenta porque me ha tocado la lotería. Y aprovechando que estoy cerca, voy a visitar a Warhol que seguro que tiene mucho que decirme, aunque sea en el más absoluto silencio.

Estado interior.

Andy Warhol

¡Kaputt!

La razón es, y será siempre, esclava de la pasión.

David Hume

Tengo que confesar que esta entrada, cuando la pensé, tenía un tinte más auténtico, de cal abrasadora: por eso conservé el título, y si no lo digo reviento. Desistí de mi verdad por cobardía, pues no quería acabar mis días de forma (tan) políticamente incorrecta; quedaría del todo antiestético. Pero esta mañana me he despertado y me he levantado y he mirado por la ventana, y he visto que el mundo sigue igual… anestesiado; pasivo, dormido. Pero también veo que yo no he cambiado… miro mucho, y no digo nada.

¡Cuánto me gustaría ser capaz de ser más explicita! Y cuánto admiro a quienes en un párrafo son capaces de pintar la realidad como Velázquez, sin que se note el horror de las hazañas ni del transcurrir de los días.

…

“Cuanto se puede decir de Velázquez ya fue expresado con muy pocas palabras por Valle-Inclán: Es como la memoria cuando evoca, ese quietísimo encanto.

Nadie como él pintó el Sueño de España, la Locura del sueño de España.

España. Las Españas. La derrota del buen caballero que pobló del sueño de la Caballería la espantosa soledad de una meseta atroz, la incendiada locura de Durruti, la impotencia de nuestros reyes más nobles, ese instante sobrecogedor cuando Lope de Aguirre, en la lista de firmas que justificarán la muerte del Condestable, añade la suya y junto a ella escribe: traidor.

España. Nunca la entenderemos y nunca cesará de sacrificarnos.”

…

El texto es de: José María Álvarez

Libro: La esclava instruida.

Termino aquí este otoño de apasionados tonos calientes. A ver qué nos trae el crudo invierno.

Prefacio y epílogo.

La pasión es un síntoma que si no es tratado convenientemente se convierte en enfermedad degenerativa.

.

.

.

De verdad, amor, si fuera preciso, tejería una alfombra de ensueño que calmase la ansiedad de tus pasos, en su camino hacia lo divino.

La figura.

Los dedos deberían acariciar con suavidad, apenas el roce de los extremos, como de puntillas, sin brusquedades, las muñecas flexibles, las palmas ahuecadas: transformar entonces esa caricia, imperceptiblemente, en cuatro breves toques; al repetir, con ligereza, jugar sobre el mismo punto, cosquilleando casi, hasta terminar en el remanso de blanca. La otra mano, la izquierda, apenas se mueve: palpa y traza círculos sobre la superficie en un lentísimo masaje, casi levitando, como si quisiera percibir el calor de una piel sin llegar a tocarla o distinguir las palabras recibiendo en los dedos el aliento que las produce. Esa mano no debe variar, forma el dulce tejido que envuelve el cuerpo, crea la figura. La figura.

...

Título: Silencio de Blanca.

Autor: José Carlos Somoza

Nocturnos.

[...]

    Todos caemos, pero mi abismo es particularmente solitario. Apenas conozco seres: conozco hermosas postales. Me he dedicado demasiado a cultivar esos momentos que otros guardan en el recuerdo: me empalago de situaciones inolvidables. A mi alrededor han tomado forma, excesiva forma, esas ideas que los poetas dejan de un lado cuando finaliza la inspiración para dedicarse al vivir diario. Pero llega un momento en el que la poesía es inútil y la música no puede llenar todas las necesidades: entonces es preciso hallar sentimientos para aliviar la soledad.

    He descubierto algo: no amo. Sin embargo, esta falta de un amor no es una negación -ojalá lo fuera- sino una afirmación del vacío.

[...]

Título: Silencio de Blanca.

Autor: José Carlos Somoza

Seres y sombras.

Lo que soy.

˙sǝɹǝ ǝnb oL

Lo que eres.

˙ouıƃɐɯı ǝnb oL

Lo que somos. 

˙soɯɐuıƃɐɯı ǝnb oL

rEvolución permanente.

Para cambiar
las condiciones de vida
debemos aprender a verlas
con los ojos
de las mujeres.

L. Trostky

A cámara lenta.

 A temporadas los días se estiran como el chicle y se confabulan para tener veinticinco horas, ni un minuto menos. 

Agua de borrajas.

Unas veces me siento

como pobre colina,

y otras como montaña

de cumbres repetidas,

unas veces me siento

como un acantilado,

y en otras como un cielo

azul pero lejano,

a veces uno es
manantial entre rocas,
y otras veces un árbol
con las últimas hojas,

pero hoy me siento apenas
como laguna insomne,
con un embarcadero
ya sin embarcaciones,
una laguna verde
inmóvil y paciente
(dis)conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde,
te acerques y te mires...
te mires al mirarme.

Mario Benedetti

Se vende.

¿Es un imperio
esa luz que se apaga
o una luciérnaga?

Jorge Luis Borges

Pancarta.

Srs. Ministros, Sras. Ministras,
Sras. Diputadas, Srs. Diputados 

dispónganse a

abandonar sus asientos

y sus escaños.

¡ESTO ES UN DESAHUCIO!

Árbol campanile

¿Cómo?, ¿Qué no lo conocías?. ¡Vamos, no me lo puedo creer!

Entre dos aguas.

Passiflora caerulea

Inducida por un día lluvioso, Flora decidió cambiar la sutil frescura de agua de rocío por el tono más subido de la fragancia de té verde. Se vaporizó los pétalos y allá se marchó, expandiendo su nuevo perfume, deslizándose sobre los adoquines. ¿Se estaría desinhibiendo?, ¿resultaría demasiado empalagosa?, ¿hasta qué punto influiría semejante infidelidad?. Curiosamente, lejos de sentir remordimiento, apreció una suerte de liberación, como quien echa una cana al aire sin tener que rendir cuentas a nadie más que a sí mismo. ¡Qué caray, las flores no se hacen preguntas metafísicas!.

Atlántida.

Estoy bajo el agua y los latidos de mi corazón producen círculos en la superficie.

(Milan Kundera)

Dos citas.

"Cuando se muere alguien que nos sueña, se muere una parte de nosotros."

Miguel de Unamuno.

Metamorfosis.

Giré sobre mis patas traseras, busqué con la mirada el torrente de aire que se derramaba por el tragaluz, y con una energía sobrenatural procedente de mis riñones  di un salto descomunal autopropulsándome hacia el exterior. Me miré sorprendido. Si antes yo era ella, y ella ha desaparecido, entonces ¿quién soy?.

Animalario.

Siento corrientes de aire,

alientos en la nuca
que me hostigan.

Sé que existen salidas, 

mas yo no las encuentro.

Medidas relativas.

¿Cuánto mide un microrrelato?.  A grandes rasgos, la respuesta es sencilla, dependerá, en gran medida, de la capacidad de su autor para decir lo que tenga que decir utilizando su mejor capacidad de síntesis, y conseguir que la historia sea comprensible y atractiva; ésta, estará compuesta de nudo, núcleo y desenlace, y lo más significativo recaerá en la trama y en el personaje. El título es un elemento imprescindible ya que, a veces, puede encerrar en sí mismo la historia que se pretende transmitir. Es recomendable evitar detalles que no aporten nada a la composición; es más interesante mostrar que describir,  y que sea el lector quien interprete su particular visión.

Para muestra dos botones; dos relatos geniales cuya historia la escribirá (en su mente) el lector:

El emigrante: ¿Olvida usted algo? -¡Ojalá!.

Autor: Luis Felipe Lomelí (microrrelato más corto escrito en lengua española, desde 2005)

* * *

El dinosaurio: Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.

Autor: Augusto Monterroso (el más corto hasta 2005)

* * *

Crear micros engancha como la nicotina. Partiendo de una idea garabateada en la cabeza, la escribes en un papel como va saliendo (sin censura), y la dejas reposar sobre la mesa. Vuelves a leerla y aparecen nuevas palabras mientras te das cuenta de que sobran muchas otras; eliminas lo superfluo, como un Shuar a su Tzantza.

Remedios.

La sonrisa vertical fue un premio creado en 1977 por la editorial Tusquets para una colección de narrativa erótica que lleva el mismo nombre.

Hasta el año 2004,  el jurado del concurso estaba presidido por Luis García Berlanga, y el premio consistía en una escultura más un importe en metálico como anticipo de derechos de autor. Parece ser que ese año, la editorial decidió suspender el concurso de forma temporal, alegando la poca calidad de las obras presentadas. De hecho, el premio resultó desierto en 2002 y 2004, cosa que no había sucedido de manera tan consecutiva desde su creación (una fue en 1983 y la segunda en 1994).

Aprovechando que los ánimos por ahí afuera están que arden, reivindico el retorno de lo que debería ser parte del pan nuestro de cada día; atrapo al vuelo una llamita para darme el placer de desempolvar estas joyas de la literatura sensual, vitamina necesaria para la mente, indispensable alimento para el cuerpo sin necesidad de ampollas de filosofías ni de oración. Empezaré consumiendo El pecador impecable, de Manuel Hidalgo, que no fue un libro ganador, pero su historia ingeniosa y divertida, fuera de lo convencional, despertó vivamente mi interés en su día.

Abro el libro. En la primera página en blanco, una dedicatoria aún legible después de veinte años reza así: "Para Remedios, porque su vestido de pecadora sólo es un disfraz, pero un disfraz impecable"...

D-pre +IVA.

Foto autor: Karras y sus cosas.

- ¿Qué me pasa Doctor?
- A simple vista, diría que le está creciendo un sauce entre los ojos.
- ¡Eso es imposible!.
- Debería ser imposible pero, parece que muy cerca  ha encontrado un río.
- ...Y... ¿Qué puedo hacer?.
- Trasplantarlo. Y convencerse de que no puede ser un manantial subterráneo.




Recordatorio: En todas las entradas, las palabras coloreadas son enlaces.

No hay perdón para los malvados.

Penélope llevaba ocho años leyendo los titulares (sobre todo las esquelas) de los diarios de su localidad, esperando la llegada de este momento. Confiesa que hubiese preferido leer su obituario, pero algo es más que nada, dice compungida. Este sujeto es el responsable de que, a día de hoy, ella viva media vida, o la viva a medias, como lo entiendas mejor; una día, un ser querido dejó la suya en sus manos, y no regresó. No pudo derramar ni una lágrima. Durante meses, incapaz de comprender lo incomprensible, buscó información. Contactó con médicos, buscando respuestas, y todos coincidían con la misma expresión ¡No puede ser que por ese tipo de intervención…! Su cabeza se convirtió en una olla a presión. Nunca pasó tantas horas delante de un ordenador, con las ideas hirviendo, formando un caos emocional imposible de explicar; cuánto más sabia más impotencia le entraba… Un abogado creyó su historia, la alertó de las pocas posibilidades de éxito, y de lo mucho que le iba a costar. No lo dudó, y llevó al susodicho a los tribunales. Mientras esperaba la vista y la sentencia, y el (posterior) fallo del recurso ante la Audiencia, Penélope se fue enterando de otros casos, de personas que habían pasado por la clínica de este sanador, y de que no era la primera denuncia que se le interponía. Al cabo de tres años, la Audiencia falló, o como dicen ellos… FALLAMOS*:

            Desestimamos el recurso de apelación interpuesto por la representación de doña Penélope, así como la impugnación de la sentencia que formula don R. Ll. A., ambos contra la sentencia de fecha 00 de febrero de 0000 dictada en los autos 000/00 por el Juzgado de Primera Instancia número 0 de Valencia, resolución que confirmamos, no haciendo expresa condena al pago de las costas causadas en esta alzada.

(en la Sentencia…el punto nº QUINTO.- En su escrito de recurso, don R. Ll. A. solicita que se modifique la sentencia de instancia para que se condene a la parte demandante al pago de las costas causadas por dirigir la demanda contra él, petición que hemos de rechazar puesto que su llamada al procedimiento, ante la indeterminación de la causa de la muerte y de lo ocurrido en el quirófano durante la intervención quirúrgica y cualquier omisión propia, de su ayudante o incluso del anestesista, como podría ser su ausencia consentida durante la intervención, de haberse producido, determinarían también su responsabilidad.)

Que en Primera Instancia, el Juez admitiera lo extraño del caso (aunque no encontrase una brizna para la condena), que la eximiera del pago de las costas (que luego confirmó la Audiencia), para ella, fue como darle la razón, por lo cual valió la pena luchar.

¿Cuántos horrores debe cometer un médico antes de que lo inhabiliten de por vida?

Si has llegado hasta aquí, en nombre de Penélope, te lo agradezco en el alma. El motivo de esta entrada es evitar que alguien más pueda caer en manos de este hombre. Es difícil conseguirlo desde este lugar tan recóndito. Lo suyo sería que pudiese Twittear la noticia en el periódico (donde ya han dejado varios comentarios) para que tuviese mayor repercusión pero (lamentablemente) no tengo ni idea de cómo se hace. Si puedes, hazlo por mí, por ella, y por todos los que, de alguna manera, fueron heridos. Muchas Gracias.



*Fallamos, del verbo Fallar… Recomiendo encarecidamente buscar la definición de este verbo en RAE.

Nota: Pinchando en las palabras amarillas, aparece la noticia publicada en el diario Levante

NOTA: Debido a la censura que ha sufrido esta noticia, tanto que parece que nunca ha existido, he redireccionado las palabras en amarillo hacia una copia literal del artículo que guardé en su día, y que he insertado en este espacio para que quede constancia de su publicación. Para que luego digan que en este país hay libertad de expresión. 

Otros espacios que se han hecho eco de la noticia:

- http://www.checheche.net/articulo/los-medicos-soleristas
- http://www.panageos.es/rafael-llombart-ais

(Si estás enlazado y no quieres figurar, házmelo saber y lo eliminaré de inmediato)

Otoños.

Del viento en la orilla mueven

sus cuerpos muertos las hojas.

Ya de los árboles llueven,

ya, si inertes no se mueven,

tú, lluvia otoñal, las mojas.

Y no hay en mi pensamiento

deseo de irlas pensando.

No tengo en este momento

ya nada en mi pensamiento:

soy igual que hojas volando.

Pero las hojas no sienten

esta pena honda y rotunda

que mis sentidos consienten.

Nada son y nada sienten

de mi pena más profunda.

Fernando Pessoa

ReConquista.

En cuanto alguien comprende que obedecer leyes injustas es contrario a su dignidad de hombre, ninguna tiranía puede dominarle.  (Mahatma Gandhi)

La tempestad.

...

No temas; la isla está llena de sonidos
y músicas suaves que deleitan y no dañan.
Unas veces resuena en mi oído el vibrar
de mil instrumentos, y otras son voces
que, si he despertado tras un largo sueño,
de nuevo me hacen dormir. Y, al soñar,
las nubes se me abren mostrando riquezas
a punto de lloverme, así que despierto
y lloro por seguir soñando.
...

W. Shakespeare

Menú popular.

He oído que va causar furor esta temporada; se puede acompañar con vinagre, o te lo pueden servir con porras, también puede tomarse como plato único. Se aceptan sugerencias de presentación.

Saga.

Descartada la idea de encontrar Blue White Lago, me conformé con seguir visitando Green Lake. Uno de los motivos por los que regreso al valle, no es para intentar recuperar los sueños que perdí por el camino, sino para reencontrarme con la realidad de adulta descreída; los pueblitos son idénticos a las metrópolis sólo que a pequeña escala, y, por consiguiente, uno no puede ignorar la vida cuando la tiene a un palmo de la mirada. 

A pesar del entorno idílico... casi todo sigue igual por aquí, los neuróticos un poco más idos, y los cabales lo son cada vez menos. Este año, el censo ha dado de baja dos nombres con sus correspondientes apellidos: uno, pertenecía a un anciano responsable que se fue en pleno otoño con la cabeza bien alta, justo un día antes de que un nuevo ser viniera, con la esperanza bajo el brazo, a repoblar su ausencia. El segundo, era un hombre de esos que, por más que uno se esfuerza, no consigue decir a la viuda "Te acompaño en el sentimiento"... En una ocasión, este malvado hijo de un pueblo innombrable dejó caer en público que cuando muriese su cuñada lo celebraría por todo lo alto, ¡el muy necio! ... Lo único que se le podría reprochar a la pobre mujer es haberle cedido su casa para que él construyese la suya más grande, y más fea, en el centro del pueblo rompiendo toda estética. Se marchó muy rápido, sin disfrutar de su mansión de prejubilado ruin y prepotente.

El otro (motivo) es espiar a Saga. La mujer del nº 10 no envejece, o eso me parece. Siempre la recuerdo a su aire, incluso cuando tenía marido. Tan humana como etérea, presente pero ajena a los dimes y diretes que la rodean, se mueve por la única calle de la aldea como si lo hiciese por la quinta avenida, con la mirada puesta en escaparates vacíos. Respetada y criticada a partes iguales, unos dicen que fue artista, otros que es francesa, yo, tengo el convencimiento de que, parte de ella, se hundió en un naufragio. Se comenta que se comunica con los bichos y con las cosas. Y hasta se murmura que duerme pegadita a un sueño porque alguien, una noche, la oyó gemir. A mi me fascina toda ella, sobre todo la fortaleza con la que disimula su fragilidad. Cuando compartimos un ratito de adicción, me conmueve cruzarme con sus ojos color tormento, dos heridas largo tiempo abiertas de difícil tratamiento; intuyo  que con cada calada de cigarrillo, sin perder la sonrisa, libera un ¡qué decepción! enroscado en el humo que sale de su boca. Atraída por su magnetismo, todos los días recojo la sombra que dejan sus huellas y, cuando abandono Green Lake, por un tiempo, me siento como ... narcotizada ... y me cuesta horrores encontrar el camino de regreso a Black Ocean.

¡A ver, a ver...!

Parece que todo sigue igual...

Piensa en mí.

 Esperaba que, este año, por fin, desapareciese agosto del calendario. Pero no. Sigue aquí, con sus treinta días más uno. No estoy porque me he quedado en blanco, pero sabes que tienes entera libertad para entrar. Si quieres, puedes mirar el album de fotos que está sobre la mesa, o sentarte en el sofá y leer mis pensamientos y, si sientes que no lo quieres evitar, puedes dejarme escritos los tuyos, como aquella vez que le dejé la llave de casa a una amiga. Al regresar, encontré una nota de un desconocido que decía "Tienes la casa más bonita que he visto". Yo sé que no se refería a la decoración.

Te dejo un beso.

 

Con luz propia.

Me siento un poco partida en diagonal.

Tengo una foto de Marilyn, de quien se ha dicho casi todo menos lo que realmente me interesa, aunque, cada vez que entro en sus ojos, lo puedo adivinar casi todo. Ella siempre será recordada, mayoritariamente, por su apariencia, mal que le pese, que ya no le pesa nada. 

De Chavela no tengo foto, pero sé que era amiga de Joaquín desde que se encontraron en Madrid. "Chavela  y yo tenemos los mismos gustos -dijo Sabina, a los dos nos gustan las mujeres". A mí me encanta la voz de aguardiente y nicotina curativa para el alma y la lengua libre de esta Dama valiente de piel de tigre. En realidad, tampoco hace falta contar nada. Lo esecial es escuchar cuánto siente cuando canta. Hoy, El Flaco llora, y canturrea apenado "Por el bulevard de los sueños rotos, desconsolados van los devotos... Se escapó de una cárcel de amor, de un delirio de alcohol, de mil noches en vela... Las amarguras no son amargas, cuando las canta Chavela Vargas...¡Quién pudiera reir como llora Chavela.!

Hipótesis.

¿Qué dirías si hoy te invitara a mis sueños?
Tus labios de manzana
sobre la piel golosa de mis ingles
toda la noche -di, ¿qué pensarías?-,
tu saliva frutal levemente aromando
el hambriento contorno de mi vientre...
Qué cosecha tan dulce
(semillas y caricias y extravíos)
para un mundo sin sol.
Dime, ¿no acudirías
si también esta noche te convoco a mis sueños?

Josefa Parra

Allí me encontrarás.

Gira en la segunda estrella a la derecha y vuela recto hasta el amanecer.

¿Nos hacemos a la mar?

La siembra ha dado sus frutos y el calor ha colmado la mies de vida. 
Ahora que ya conozco el filo de tu lengua y la agudeza de sus adjetivos quiero degustar el verbo, cómo suena el silencio dentro de tu boca y la presión que ejercen tus dedos fuera del teclado.
Es hora de recolectar, antes de que llegue un fuego inoportuno y lo destruya todo.

A personal craisis.

Encontré a Sofía barajando facturas y extractos bancarios. Siéntate -dijo, enseguida preparo un café. Si no surgen demasiadas zancadillas, prosiguió, sobreviviré un par de años más estirando el chicle. Ya no sé muy bien de dónde recortar. Desde que empezó la crisis, he descubierto el apurado de las maquinillas con cinco cuchillas que serían la envidia de muchos corta-césped. En los últimos cuarenta y ocho meses, he ido dos veces al cine. Hace dos años anulé un seguro médico; negocié con la aseguradora una nueva tarifa, teniendo en cuenta que apenas lo utilizaba, sugerí que deberían crear un bonus para quienes llevan con discreción su dolor, pero contestaron que no contemplaban esa posibilidad. He suprimido de mi vocabulario la palabra vacaciones y ahora sólo realizo algún desplazamiento. Incluso he restringido el cortadito con prensa que tomo alguna tarde, en un momento kit-kat. También me pasé al bando de las marcas blancas; en este paso decisivo, tuve un poco de ayuda pues me encontré con un estudio realizado a la calidad de la leche en el que constaba que, la de dos cadenas de supermercados, figuraban en segundo y tercer puesto, antes de otras con supuesto renombre. Desde el curso pasado no voy a clases de yoga; subo/bajo/subo escaleras, y respiro profuuuundamente para aprovechar al máximo el oxígeno. Y estoy pensando en dejarme el pelo como la señora que se ha hecho millonaria vendiendo horribles ositos, y fardar de que me lo he teñido de natural. Cuando enciendo la luz, me obsesiono con  los vatios que consumiran los halógenos mientras corro hacia el interruptor de la lámpara con bombilla de bajo consumo. Más pronto que tarde, me plantearé prescindir de internet y pasarme al papel de piedra, aunque no sé yo qué resultará más económico...
No debo deprimirme -encendió un cigarrillo convenciéndose a sí misma, sería un lujo y no puedo despilfarrar. Dos años es mucho tiempo... ¡Hasta me puede tocar el gordo de la lotería!... Otros, demasiados, no saben ni cómo podrán llegar hasta mañana.

El fin de un esfuerzo.

Contra toda opinión, no son los pintores sino los espectadores quienes hacen los cuadros. 

(Marcel Duchamp)

Duchamp fue uno de esos artistas que no quiso ignorar la realidad de la época que le tocó vivir y la plasmó a su manera, convirtiéndose así en el provocador vanguardista más importante del siglo XX. En 1914 realizó sus primeros ready-mades que no era otra cosa que presentar como obras de arte los objetos cotidianos separados de su entorno habitual. Exaltó el valor de lo coyuntural, lo fugaz y lo contemporáneo, convirtiéndose en defensor de la creación artística como resultado de un puro ejercicio de la voluntad, sin necesidad estricta de formación, preparación o talento. Su compleja imaginería, llena de insinuaciones eróticas y el empleo de procedimientos aleatorios ayudaron a cimentar su fama, así como sus sutiles  comentarios sobre la obra realizada. En 1920, junto a Katherine Dreier y Man Ray, fundó el primer museo de Arte Moderno: Société Anonyme.

Aunque su obra lo parecía, él afirmaba que no pertenecía al movimiento Dadá, por cierto, extinguido hace tiempo pero que sin duda resurgirá. Cuando en política todo vale...

Horroróscopo.

Sin nada mejor que hacer, me he puesto a divagar sobre la influencia de los elementos. De la tabla periódica no, de los otros. De esos que habría que echarle de comer aparte tampoco sino de los TAFA, esto es, en los que se divide el zodíaco, y que dependiendo del mes en que hemos aparecido por este mundo, supuestamente, ejercen su particular poder sobre nuestra endeble voluntad. Siguiendo esta línea de pensamiento profundo, se me ocurre que... los  pertenecientes al elemento Tierra son seres  compactos, poco dados a la flexibilidad, y cuando esto ocurre, es probable que sea  debido al tenaz influjo ajeno. Los de Agua serían escurridizos al tiempo que les sobra capacidad para provocar una inundación a nada que olvides cerrar un poro, o tengas un rasguño en la piel. Los de Fuego lo mismo te calientan un poquito que un mucho, o un demasiado y acabes convertido en cenizas. Y qué decir de los de Aire, su dominio es indiscutible, consuelan con suaves brisas, sí, pero cuando se enfurecen arrasan todo lo que pillan. Mirando el lado positivo de todos ellos... ¡pues ya se sabe!... todos somos divinos, claro, claro.

Mein neues Faxgerät.

He heredado un teléfono-fax. La noticia no es como para salir en portada, lo sé,  pero es que tiene un punto conflictivo... es alemán. No le voy a hacer ascos; lo acepto de buen grado por aquello del reciclaje; los dueños se hartaron del sol y lo he salvado de la basura, siendo que está nuevo. Con los números y las letras no hay problema, mas el resto de las teclas figura en el más puro deutch y no tengo las instrucciones en español, ni en ningún otro idioma que conozca. Así que me he encomendado a Santa  Internet. En pocas horas he conseguido actualizar la fecha y la hora, que no es poco, pues  una vez adentrada en el menü las complicaciones se han multiplicado. Aún tengo mucha faena por delante. Lo próximo será eliminar de la pantallita un chivato que insiste en repetir "Film prüfen", que como su nombre indica, y yo coherentemente intuyo, significa "Examinar rollo de papel térmico".  La red debería ser santificada. El anterior Papa, con menos milagros, lo consiguió.

Lo mejor de la vida.

¿Recuerdas cuando llegaba esta época y se acababan (temporalmente) las obligaciones: los madrugones, la disciplina, los deberes...? Ojalá todos los niños tuviesen las mismas oportunidades, sobre todo, la de ser felices disfrutando de su infancia plenamente.

El estímulo de las palabras.

Si vives tan amargada ¿por qué no te tiras por el balcón? -le espetó con rabia. Herida de muerte, recogió su bolso con los mejores recuerdos en el fondo y se marchó. Dio una vuelta a la llave y la puerta cedió; con el último cigarrillo entre los labios se dirigió hacia su mesa de trabajo, encendió el ordenador, se abrió la ventana y...
Su figura contorsionada, de manera casi imposible, quedó alojada entre un Volvo gris y un Panda negro aparcado a su vera; un paréntesis dibujaba la boca, y la mirada alerta contemplaba fijamente lo que parecía simular un cielo mientras un peatón pasaba silbando ***  por la acera.

Bares, ¡qué lugares!

Demodé no significaba nada para ella; una palabra más en el diccionario, un concepto efímero e insignificante en su modo de entender la vida. Una sonrisa franca tiene más glamour que un esmoquin  de Yves Saint Laurent -solía pensar, a pesar de vestir siempre pantalón. Por eso no se extrañó cuando el desconocido de la mesa contigua, invitándola a entrar en la conversación, le dijo "Yo te conozco; frecuentábamos los mismos Pubs. Ibas siempre en compañía de una amiga". "No recuerdo, respondió amablemente para no herir su metro ochenta, los lugares que mencionas me suenan, es posible que alguna vez fuese por allí, pero después de veinte años...". "Estoy seguro; no se me olvida una cara". ¡Hay que ver lo que le cuesta a algunos dar un paso al frente! –reflexionó divertida, recordándole perfectamente.

Ya se imaginaba la charla mensual con don Máximo... ¿Vos, ese día, vestía pollera? –Sí, hacía un calor tórrido ese lunes. Ustedes se comunicaron con el subconsciente, querida. Él quiso decir: -No sabía que tenías piernas. Y vos, con su facilidad para la evasión: -Pues sí. Además, son de las que con suma facilidad echan a correr.

Tres de Julio.

Dos años sin noticias de Mario. Menos de tres semanas para estar con Sabina. 

Esta vez, el Flaco (que ya no lo es tanto) viene acompañado, y aunque es sabido que tres son multitud, en mi tierra dicen que "donde comen tres comen cuatro".


Por cierto, mientras estaba construyendo esta alegría, me entero de que me dejan colgada. (¡Estas cosas no se hacen, bonita, sobre todo si te aviso cinco minutos antes de comprarlas!). Por lo tanto vendo una entrada. Interesad@s... ponerse en contacto conmigo.

25-06-2012: Entrada vendida.

Rutinax.

¿Puede haber algo más rutinario que hacer la cama cada mañana? Sí, ¡deshacerla por la noche!. Podría, entonces, dejarla alborotada, y camuflar el instinto entre los pliegues formados bajo mi cuerpo, entre las sábanas. Es necesario que estrene los días borrando  las arrugas que dependen de mí -lo pienso, y así debería ser. En la práctica, a menudo, persiguiendo tu sombra, esos meandros se convierten en la compañía que deseo para derramar mi me...
Esta mañana es como la mayoría de las domilsetecientas pasadas, sólo que la piel se siente cada vez más morena... con lunares blancos,  demodée.

¡Algo hay que hacer!

Con el rabillo del ojo lo he visto pasar. No sé dónde se habrá metido pero ya me he preparado para un posible ataque. Me sube la adrenalina hasta la mitad. Ha vuelto, lo siento detrás de mi, en alguna parte. Me giro. Voy hacia él, decidida, pero con cautela. Lo desafío con la mirada, en silencio, que no lo conseguirá. Me mira con indiferencia; no se lo cree pero, por si acaso, sale volando. No puedo irme tan tranquila sin rematar la faena, sé que si no acabo con él, él acabará conmigo hecha un colador. ¡Por ahí vuelve, derecho hacia mi! Recopilo valor, y abriendo las manos de forma nada calculada... ¡Plasss!... Alucino con la puntería. He debido herirle mortalmente porque ha caído esparrancado dentro del lavabo. Sí, no mueve ni la intención. Certifico la defunción y abro el grifo; el cadáver desaparece por el desagüe mezclado con la espuma del dentífrico.  Ya puedo acostarme, ¡espero que no haya pedido refuerzos!. Por si las moscas, hoy me pongo la ɐʇәs!ɯɐɔ.

La palabra en negro es un enlace :)

In nomine Patris et Fillii et Spiritus Sancti

Cristo de la Fortaleza o de las Maravillas (Iglesia de San Andrés, Ponferrada)

Estaba yo emocionada preparando esta entrada la mar de interesante sobre el SacroArteReligioso, cuando se me  apareció en la pantalla la boquita del actual Presidente de la Conferencia Episcopal escupiendo esto: "No saldremos de la crisis si no nos convertimos...  Dios nos inspira para apartarnos de la codicia, la acumulación de bienes y el enriquecimiento rápido.", entre otras cosas. Me quedo pensando en que esta sentencia la pronuncia, precisamente, un tipo que se está adueñando de los bienes del pueblo, sin pagar y sin pegar un palo al agua, ni padece las consecuencias de percibir un sueldo mísero con el que la mayoría de los mortales sobreviven. Un tío que vive mejor que dios, según queda demostrado con sus actos. Tal vez sintió cierto pudor para terminar la primera frase, cosa que yo haré por él: "No saldremos de la crisis si no nos convertimos en rebeldes". Ya está. Lo he dicho. Y sin pecar de pretenciosa, probablemente, todos esos a los que tanto desprecia, merezcamos con más fundamento (si lo pretendiésemos) el reino de los cielos pues nuestra moral nos impide bajarnos a su altura para seguir su nefasto ejemplo; estoy convencida de que, desde nuestro más sentido ateísmo, hemos tendido  la mano a nuestros semejantes con más discreción y generosidad punto y aparte

 Las Edades del Hombre es una fundación creada para la promoción de la cultura y difusión del patrimonio de las once diócesis católicas de Castilla-León que, dicho sea de paso, es la más numerosa de cualquier región europea y roza el 50% del resto de España, según sus propios datos.  Cada año, desde 1988, una ciudad diferente alberga la exposición de piezas magníficas (cuadros, orfebrería, tapices, figuras...) bajo un lema, o título, elegido para la ocasión. Estuve en la de Zamora (2001): RemenbranZa, y en la de Ponferrada (2007): Yo camino, porque me pillaba de paso. El Arte es una de mis pasiones y no tiene apellidos. Además, era una ocasión irresistible para admirar más piezas juntas de Románico por metro cuadrado que nunca. He oído campanas de que la del presente año, en Oñate (Burgos), es la última. Ignoro si se debe a que el Hombre ha llegado al estado de madurez y quieren evitarnos su decrepitud inminente o, quizá, nuestra creciente ausencia de valores morales no les resulta rentable.

Cristo de la Fortaleza, ¡Ora pro nobis peccatoribus!