¡Kaputt!

La razón es, y será siempre, esclava de la pasión.

David Hume

Tengo que confesar que esta entrada, cuando la pensé, tenía un tinte más auténtico, de cal abrasadora: por eso conservé el título, y si no lo digo reviento. Desistí de mi verdad por cobardía, pues no quería acabar mis días de forma (tan) políticamente incorrecta; quedaría del todo antiestético. Pero esta mañana me he despertado y me he levantado y he mirado por la ventana, y he visto que el mundo sigue igual… anestesiado; pasivo, dormido. Pero también veo que yo no he cambiado… miro mucho, y no digo nada.

¡Cuánto me gustaría ser capaz de ser más explicita! Y cuánto admiro a quienes en un párrafo son capaces de pintar la realidad como Velázquez, sin que se note el horror de las hazañas ni del transcurrir de los días.

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“Cuanto se puede decir de Velázquez ya fue expresado con muy pocas palabras por Valle-Inclán: Es como la memoria cuando evoca, ese quietísimo encanto.

Nadie como él pintó el Sueño de España, la Locura del sueño de España.

España. Las Españas. La derrota del buen caballero que pobló del sueño de la Caballería la espantosa soledad de una meseta atroz, la incendiada locura de Durruti, la impotencia de nuestros reyes más nobles, ese instante sobrecogedor cuando Lope de Aguirre, en la lista de firmas que justificarán la muerte del Condestable, añade la suya y junto a ella escribe: traidor.

España. Nunca la entenderemos y nunca cesará de sacrificarnos.”

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El texto es de: José María Álvarez

Libro: La esclava instruida.

Termino aquí este otoño de apasionados tonos calientes. A ver qué nos trae el crudo invierno.