Un hombre de cine.

A veces la calle puede ser una gran celda represora de las palabras, de los gestos, de las miradas.

Apoyado en la marquesina del 81, no me quitaba el ojo de encima desde que me vió cruzar el paso de cebra. Me miraba, me retaba, me provocaba... "Hazlo" -me decía sin decir ni mu. Yo me hacía la loca, o la sueca (como prefieras) y Él venga a insistir, con esa mirada que gritaba "Llevo una semana esperándote, hazlo ya" "Esto....no....no puedo.....bueno, como poder,  sí que puedo...pero....no....no debo"... -pero sucumbí ¿eh?-. Metí la mano en el bolso, desenfundé a Candela y, con toda la intención del mundo puesta en el índice, hice...clic... y lo tuve que dejar...ya había perdido un autobús ;)

Único testigo.

Camuflada como estaba, detrás de una cortina translúcida, porosa a más no poder, percibía la vida que desfilaba ante sus ojos sin participar en el hervidero que suponía era el transcurrir de los días de la multitud. Sin que nadie pudiera verla, se había convertido en testigo mudo de ella misma, pegada a una ventana.

¿Cuánto tiempo hacía que no paseaba? ¿que no regalaba palabras? ¿que no miraba de frente a los transeúntes? Había perdido su alma de viajera en una habitación blanca, con una cama blanca y una mesilla blanca donde posaba, erguida, una botella de agua sin estrenar y un vaso blanco de plástico liso, y un teléfono móvil reposaba con desdén, activado en modo silencio, en stand by…quieto como un muerto…como si le hubiesen vaciado, con una sola llamada, la batería.

Una ventana a la que muchos miraban y algunos observaban como si fuese una pantalla de cinematógrafo en la que se exhibía alternativamente infortunios, paradojas, metáforas; fotogramas que pasan a toda velocidad confundiendo la retina, rayando la incoherencia…señales de algún tipo de vida, de humo no más, cuyo significado sólo ella entendía.

Una película en la que cualquier parecido con la ficción era…pura coincidencia.

Probando, probando...

Volar es tan fácil como ir en bici. Primero tuve que aprender a hacerlo (a volar, a pedalear),  porque el mundo se me quedaba pequeño.  Nadie ha dicho que aprender sea fácil pero la recompensa es segura; una vez que lo consigues ya no se olvida y, además, se convierte en una necesidad. Puedes pasar temporadas, incluso largas temporadas, sin practicar, sin embargo, cuando vuelves a hacerlo (volar, pedalear) sólo es cuestión de reencontrar tu armonía y tu voluntad...de volar, de pedalear...ni siquiera es importante no tener un destino determinado. Es más...mejor si no lo tienes porque tanto en el cielo (volar), como en la tierra (pedalear), no existen carteles con la palabra "meta".

El espejo.

Relato XI

Aquella mañana luminosa y cálida de otoño, Sole se había “caído” de la cama con un sobresalto adherido, como un camisón retorcido. Ignoraba las razones que tendría aquel rayo de sol que se había escapado del amanecer, atravesado la ventana, y la había despertado de golpe invadiendo su sueño como un desconocido irrumpiendo en su intimidad.

Le molestaban los omóplatos a dos pasos de la columna vertebral. No era un dolor al uso, ni un escozor de rozadura, era como si los poros se dilatasen poco a poco con la suavidad de un dedo perforando una burbuja. Algo semejante a lo que debe de sentir la tierra cuando germina una semilla; pierde su homogeneidad, se descoloca en un punto y formando bordes irregulares cede el espacio a un brote tierno que se va desperezando entre la turba.

Pensó que en los últimos meses se había sentido un poco rara y se preguntaba si, quizás, ello tendría algo que ver. Desde el verano su actitud se comportaba de una forma diferente; el resto del mundo se había deslizado al lugar que le correspondía, dejando en su rutina una profunda vacante.

Se aproximó mucho al espejo, contorsionándose con formas imposibles en todas direcciones pretendiendo verse la espalda. No conseguía alcanzar con la mirada los puntos objeto de su interés. Más dolorida aún por culpa de aquella sesión de yoga improvisada, retiró los ojos de su inalcanzable piel y depositándolos con considerable esmero sobre el cristal descubrió unas ondulantes pinceladas de …¡¿colores?! –se exclamó entre incrédula y maravillada-…¡¡¡estoy recuperando mis alas!!!...

Aprender.

Y uno aprende...

después de un tiempo,

uno aprende la sutíl diferencia

entre sostener una mano

y encadenar un alma.

Y uno aprende

que el amor

no significa recostarse

y una compañía

no significa seguridad.

Y uno empieza a aprender...

que los besos no son contratos

y los regalos no son promesas

y que uno empieza a aceptar sus derrotas

con la cabeza alta y los ojos abiertos.

Y uno aprende a construir

todos sus caminos en el hoy,

porque el terreno del mañana

es demasiado inseguro para planes...

y los futuros tienen una forma

de caerse en la mitad.

Y después de un tiempo uno aprende

que si es demasiado,

hasta el calorcito del sol quema.

Así que uno planta su propio jardín

y decora su propia alma,

en lugar de esperar

que alguien le traiga flores.

Y uno aprende...

que realmente puede aguantar,

que uno realmente es fuerte,

y que con cada adiós uno aprende.

Texto de:Verónica Shoffstall, el original se titula “After a While” 
y está en su libro “Mirrors and other Insults”.

Nota: La foto forma parte de "Postales del verano"...esas que al hacerlas me recordaban a alguien. En esta, me dije, Eduardo aumentaría las sombras, pero, yo  quiero esta luz.