El espejo.

Relato XI

Aquella mañana luminosa y cálida de otoño, Sole se había “caído” de la cama con un sobresalto adherido, como un camisón retorcido. Ignoraba las razones que tendría aquel rayo de sol que se había escapado del amanecer, atravesado la ventana, y la había despertado de golpe invadiendo su sueño como un desconocido irrumpiendo en su intimidad.

Le molestaban los omóplatos a dos pasos de la columna vertebral. No era un dolor al uso, ni un escozor de rozadura, era como si los poros se dilatasen poco a poco con la suavidad de un dedo perforando una burbuja. Algo semejante a lo que debe de sentir la tierra cuando germina una semilla; pierde su homogeneidad, se descoloca en un punto y formando bordes irregulares cede el espacio a un brote tierno que se va desperezando entre la turba.

Pensó que en los últimos meses se había sentido un poco rara y se preguntaba si, quizás, ello tendría algo que ver. Desde el verano su actitud se comportaba de una forma diferente; el resto del mundo se había deslizado al lugar que le correspondía, dejando en su rutina una profunda vacante.

Se aproximó mucho al espejo, contorsionándose con formas imposibles en todas direcciones pretendiendo verse la espalda. No conseguía alcanzar con la mirada los puntos objeto de su interés. Más dolorida aún por culpa de aquella sesión de yoga improvisada, retiró los ojos de su inalcanzable piel y depositándolos con considerable esmero sobre el cristal descubrió unas ondulantes pinceladas de …¡¿colores?! –se exclamó entre incrédula y maravillada-…¡¡¡estoy recuperando mis alas!!!...